Samstag, 6:23 Uhr. Tapsende Schritte. Stelle mich tot.
„Mama.“ Ein Flüstern.
Stille.
„Maamaa.“ Etwas lauter.
„Hmmm?“ brumme ich.
„Ich muss aufs Klo.“
Immer vergisst er den Weg. Dabei muss er nur den Korridor entlang und durch den Ballsaal zum Westflügel gehen.
-Papa, kann ich bitte mal deinen Tacker haben?
-Wozu brauchst du den denn?
-Na ich muss was tackern.
Ach was soll's, sie ist vier. Sie wird schon wissen, was sie tut.