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Ich messe am Türrahmen, wie groß das Kind ist. 1,77 m. Drücke ein bisschen auf ihren Kopf. Bin schließlich selber nur 1,76 groß. "Was is', Mama, kannste's von da unten nicht gut ablesen?" Tochter abzugeben, 1,77 groß.

Ich mag keine Lügen. Außer wenn die 3jährige sich alleine angezogen und frisiert hat, aussieht wie Dodo der Clown und erwartungsvoll „Bin ich hübsch?“ fragt.

Die 5jährige hat ein süßes Kuscheltierschwein geschenkt bekommen. „Und? Hast du ihm schon einen Namen gegeben?“ „Ja! Salami!“ Ich mag ihren Realismus.

Die 5jährige war heute extrem motzig. Ich sage ihr abends, dass mich das genervt hat. „Ja, aber Mama! Wenn ich traurig wegen etwas bin, dann bin ich eben traurig. Dann kann ich nicht so tun, als wäre ich fröhlich.“ Recht hat sie. Lieber anstrengend. Dafür echt.

Der Mann hat der jüngeren Tochter kürzlich den Knopf gezeigt, bei dem ihr Pferdchen so lange wiehrt, bis man nochmals draufdrückt. Wenn er heute Abend Heim kommt, drücke ich bei ihm auch wo drauf. Mehrfach. Mit viel Kraft.

Ich werde nie verstehen, wie es die Kinder schaffen ein Stück Zwieback im Auto zu essen und dabei 18 Kilogramm Krümel zu produzieren!

Ich habe dem Sohn heute schon beim Shirt ausziehen die Ohren abgerissen, ihn mit dem falschen Frühstück vergiftet und ihn danach in die arktische Kälte gejagt. Unbegreiflich, wie das Kind fünf Jahre alt werden konnte.